а ты, прости, не пишешь обо мне...
не помнишь обо мне, не засыпаешь рядом
не гладишь голову, не прорицаешь взглядом,
а ты, прости, не пишешь обо мне....

не ждешь меня у дома вечерами,
не выбираешь мне подарков чуть дрожа,
и глупой ниточкой не режешь мне коржа,
по форме сердца. это было с нами
но не теперь, и не сейчас... не хороша?

я недостаточно проворна для тебя?
я недостаточно умна, легка, привольна?
никто не говорил, что будет больно.
нет, ты не поняла. что так вот больно
никто не говорил мне.... до тебя.

а ты, прости, не пишешь про меня
не забываешь слов в своей молитве,
не мечешься, не режешь руки бритвой,
а впрочем, и не помнишь обо мне...

не сушишь сухарей на мой расчет,
не сыпешь соли в суп и сахар в чашку,
не гладишь по утрам по мою рубашку,
не знаешь дней моих наперечет
в тебе не кровь - одна вода течет
и вытекает. руки нараспашку.

а ты, прости, не знаешь обо мне
как я там сплю, как ем, как больно плачу
как бьюсь об угол мякотью кости,
как суеверно крестят на удачу
меня другие. ну а ты, прости,

не пишешь и не помнишь обо мне.